TREZE DE JUNHO

Hoje de manhã, na fila da padaria, algumas mulheres comentavam sobre simpatias feitas a Santo Antônio para arranjarem marido ou namorado. 

- Já enterrei a imagem do santo de cabeça pra baixo, num poço, e nada ainda – dizia uma. 

- Eu até roubei a imagem do menino Jesus que estava nos braços dele, só vou devolver quando aparecer um marido – dizia outra.

Uma terceira senhora entrou na conversa, rindo aos montes, dizendo que não queria saber da casamento mais não, melhor ficar sozinha. O primeiro marido fazia todas suas vontades, só faltava estender o tapete por onde ela passava, mas falecera poucos anos após se casarem. O segundo, e último, estendia o tapete, sim, mas para pisar nela, espicaçá-la, atormentá-la. Não aguentou o tranco e o despachou o mais rápido possível.

Um homem de meia-idade juntou-se à conversa, dizendo que a pessoa certa para a gente pode estar ao nosso lado e não percebemos, não precisamos procurar tanto. Mas acrescentou, jocosamente: eu queria mesmo era casar com a Gisele Bündchen.

Foi uma gargalhada geral, até o atendente da padaria fez um comentário, dizendo que não dispensava tal modelo como namorada. 

Era tudo descontração, para esquecer o tempo na longa fila, eu sabia, mas não deixei de pensar que temos que ter cuidado com nossos sonhos e desejos, desenvolver a arte de saber o que realmente nos importa e nos faz felizes.

De qualquer forma, o velho, bom Antônio, do meu aniversário, da minha infância, do Itaim, das festas do bairro das Cruzes, ainda está em pauta nos corações, nas conversas, fazendo jus à reputação de santo casamenteiro.

Após apanhar meu pão, saio de lá com a certeza de que tenho mais fé na fé, em si, poderosa, formada pela corrente de almas que há séculos vêm mentalizando preces para o alívio da dor, em busca da  felicidade tantas vezes abortada nas durezas da vida.

Por outro lado, confesso que trago a medalhinha do meu santo numa corrente no pescoço. Em momentos difíceis, esqueço as racionalizações, peço a ele que me ampare, e consigo, ou, mais importante, acredito que consigo, o que peço.

Mas hoje, no meu aniversário, quero apenas agradecer pelas tantas coisas boas que a vida tem me outorgado - amor, amizade, arte, alegrias... E se eu pedir algo, será, certamente, para que seja dada saúde à minha família, eu incluído, e aos meus amigos. E que minhas bênçãos sejam preservadas. 
Fernando Campanella

(Foto tirada hoje, na estrada que liga Borda da Mata a Ouro Fino, sul de MG)

IMEMORIAL DE MINAS

Foto de Fernando Campanella

No abismo 
de tua atemporal beleza -
suspenso -
se não na terra,
em qual dos sete céus
me adentro?

(Fernando Campanella)

ITINERÁRIO DAS URZES

Foto por Fernando Campanella

"...Não tenha rancor de mim por causa dessa pequena terra que cobre meu corpo."
(Final de suposta inscrição na tumba de Ciro, o Grande, rei da antiga Pérsia, em Pasárgada)

Quando eu me sentir triste, 
triste de doer, da dor barroca,
ou imemorial,  inominável, 
sem fundo, sem alças,
triste das coisas cridas,
dos impérios que inventei
ou do que nem senti nascer -
triste da palavra em mortal ferida -
serás meu fiel retorno,
capelinha das urzes, à beira da estrada,
meu cavalo sem peias, minha jornada de ossos -
 minha Ítaca, minha Pasárgada.


Fernando Campanella 

NATUREZAS (ESTRELA DA TARDE)

Foto por Fernando Campanella

Já não me iludes,

estrelinha mimada e arredia,

não me sabes, nem me sentes,

por que então na toca da noite

eu, romântico, te buscaria?

És o mesmo que qualquer coisa,

que tanto fez, como tanto faz,

qualquer dia que já tarde indo

nenhum trato outro dia me traz.

Tens das formigas a natureza alheia

e, malgrado tua luz, a inconsciência fria.

És, sim, algo qualquer, um pó errante,

um limão de que eu bebesse o sumo

só para fruir o teu azedo instante.

Nem mesmo vês que agora sou como tu,

um cego de ti, uma bela viola,

um falso diamante.

Fernando Campanella

LIMBO

Foto por Fernando Campanella

...E nenhum rumor de água a latejar na pedra seca...

(T. S. Eliot, “A terra desolada”,

tradução de Ivan Junqueira)

E quando dei por mim

vi um molusco

arrastando nos ombros

o tempo da casa.

Vi um monge rondando em ócio

– o hábito

a chama

e a mariposa alucinada

folhas caducas

espectros

(os ecos, os ecos)

a roda tocada à memória.

Vi a turbulências das moscas

a lava

e a concha sonhando a asa.

Quando cheguei ao limbo de mim

e o vento seguiu

senti um abandono

uma distância sem-fim.

Pesei o silêncio

e o mundo certo

que perdi –

vi a pedra chamando a água.

CURANDEIRA

Três vezes Minas me perguntava:
que mal eu corto? – Ferida –

a cada vez eu respondia.

Ela completava o círculo: ferida eu corto.

Às vezes uma lembrança de carqueja

me amarga a língua

e um resquício de mato chimango

me chama de onde vim.

- É cedo, a alma ainda supura.

Bordo cruzes e mantras

em torno à outra dor, que não seca,

a ausência que jamais supri.

Fernando Campanella

(Foto abaixo: Flor mato chimango, por Gilberto Palma, do Flickr:

 http://www.flickr.com/photos/gilbertopalma/3834495147/in/datetaken/

CONHECIMENTO DAS CIGARRAS

Fotos por Fernando Campanella

Tão antiga a lenda da cigarra e a formiga, atribuída ao lendário Esopo, recontada por La Fontaine em várias traduções mundo a fora. E eu nunca vi uma cigarra ao vivo. Só escuto seu estridular infindo que às vezes vem martelar em meus tímpanos no verão.

Das onipresentes formigas, estou exausto: desfilam em intermináveis procissões atrás das sobras da cozinha, de outros cômodos da casa, obrigando-me a uma quase obsessão com a limpeza, penso duas vezes antes de tomar um café em meu quarto, em frente ao computador, no momento em que escrevo esta crônica.   

Nunca vi uma cigarra ao vivo, ou melhor, outro dia, quase as vi, agarradas no tronco de uma árvores, inúmeras, douradas, com seus ferrões como estiletes, assemelhando-se a escaravelhos de ouro. Pequenos seres em estranheza e mistério, a despertar antigo  pavor em mim. Douradas, secas, e mortas. Ocas, no tronco somente suas cascas ou invólucros.

Em meu vergonhoso desconhecimento desses bichos, imaginei-as tendo morrido, ali, subindo os troncos, devoradas pelas implacáveis formigas, só lhes restando a carcaça. Haviam morrido de tanto cantar, dizia-me meu lado poeta. Mas minha porção investigativa falou mais alto, fui às enciclopédias descobrir sobre o comportamento desses mitológicos insetos.

Ah, então as cigarras põem seus ovos em troncos de árvores, os quais eclodem em ninfas que descem ao subsolo, ali vivendo, na escuridão, por anos. Depois, ainda ninfas, retornam ao ar, subindo pelos troncos, e se desfazem dos exoesqueletos, tornando-se  adultas, em um processo denominado “ecdise”, ou “muda”.

As cigarras que observei haviam me enganado. Não estavam mortas, nem secas. O que eu presenciara foram suas “casacas”, seus invólucros dourados.  Lá em cima, nos galhos das árvores, agora me lembro, as danadinhas, ou melhor, os danadinhos, estridulavam para atrair as fêmeas.

Melhor ter como respaldo a ciência que desfaz superstições, lança certa luz sobre os mistérios e ciclos vitais da natureza. E é a ciência, também, que, ao meu entendimento, mais enobrece as cigarras, seres que das masmorras, da escuridão, de anos, anseiam pela luz, sofrem metamorfoses, e, na fase final, de breves dias, cantam, cantam, para a glória final da perpetuação de sua espécie, do amor. Na realidade, um canto ensurdecedor a longo prazo, proveniente de seus tímbalos  com  potentes decibéis.

É fato, também, que, ao contrário da fábula, esses insetos, na longa fase de ninfas, buscam incansavelmente por raízes para sua subsistência, jamais recorrendo às formigas, na penúria invernal, à procura de alimento E que estas, as formiguinhas,  coitadas, cegamente farejam alguma comida para levar à chefona, uma espécie de eminência parda, a rainha reprodutora, sempre oculta no formigueiro. Transportam, das cigarras, as carcaças, mas parecem ser duras, surdas a qualquer acontecimento que possa desviá-las da rota da subsistência. 

Talvez por isso, pela abordagem das necessidades eternas do homem, de pão e arte, a fábula de Esopo ainda seja tão pertinente, atual.  Outro dia vi um vídeo pelo Youtube, Le chant des cigales (O canto das cigarras), estória de Thomas Szabo, que mostrava formigas carregando alimentos, dia após dia, com o fundo musical desse canto. As trabalhadeiras pareciam alheias a tudo, devotamente concentradas no trabalho, como os escravos egípcios à sombra do faraó.  Cena após cena, no vídeo, o mesmo quadro enfadonho, e o canto daqueles insetos solto no ar. Apenas uma dessas formiguinhas sempre se detinha por um instante para ouvir, alcançando depois o bando. No final dessa fábula visual, ela junta-se à trupe das cigarras, passando a assoviar em harmonioso concerto com elas.  Maravilhosa releitura da antiga fábula, onde a formiga liberta-se do sistema coletivo, opressor, e percebe-se indivíduo, sob a égide, a leveza da arte.

Fernando Campanella