QUINTESSENCIADO

Foto por Fernando Campanella

Vou arrancar os sapatos

e ouvir

meu blues quintessenciado;

vou despir-me de humores

e escapar, asas em som,

pelos portal dos sentidos

pelo desvão do telhado

– não me lembrem o mundo agora,

este já me entope os poros

a cada esquina

e satura-me a pele feito pólipo –

vou desfazer bagagens

e ser assim alteridade

a mim imune

um fogo fátuo

um vagalume.

Fernando Campanella

POEMAS ANTIGOS (EM SÂNSCRITO)

Foto a partir de um desenho, por Fernando Campanella

O vento não tem credo,

os pássaros não têm gramática.

Cego conduzindo cegos

ou apenas uma ordem mais refinada?

Poderia eu sentir em Sânscrito

que o suor de teu corpo

umedece minha alma?

Fernando Campanella

EXÍLIO

Foto por Fernando Campanella

Caminho tarde adentro

em um lugar de algum tempo

que só a memória me sabe.

Meus olhos devem ser faróis

de alguma ilha perdida –

por que faço da imagem

a pátria da minha vida?

Fernando Campanella

PRIMEIROS POEMAS (ENSAIO)

Foto por Fernando Campanella

Ensaio

Da mais obscura cela,
dos impenetráveis confins,
um reles mortal, o que vê? 
Aos vermes, o limite da terra,
aos peixes, o lençol do mar,
mas a mim, o que vem?
Minha janela esboça o contorno
de um infinito rasgado de céu...
Inútil ensaio.
Seria este o consolo, 
vislumbrar, somente, 
o que há tanto pedi?
(As asas,
onde as esqueci?)

Fernando Campanella, poema de 1988.

À NOITE

À noite seguimos descuidados,

por árvores em renques de aromas

entre pétalas em sono de orvalho.

À noite sonhamos em um céu de metáforas

onde a mínima lua

é unha que arrepia segredos,

estrelas são hangares pequeninos,

a sombra, um lobo dócil que nos chama.

À noite, rompemos degredos,

volvemos aos ninhos,

somos meninos –

infância distraída de seus medos.

Fernando Campanella

EFEMÉRIDES (AGOSTO)

Foto por Fernando Campanella

Trânsfuga de agosto -
um prurido rouco -

quase um quê de mim

em ipês amarelos e roxos. 

Fernando Campanella

LA CAMPANELLA

Foto por Fernando Campanella

Aquela senhora tem um piano

Que é agradável mas não é o correr dos rios

Nem o murmúrio que as árvores fazem...

(Alberto Caeiro)

Aquela senhora toca um piano na tarde,

as teclas ágeis ondulando em mimos,

em vibrantes sinos delicados.

Imersos cada qual em sua dor, em sua história,

uma sintonia, de repente,  nos toma

e o murmúrio das árvores nos chora –

uma arte – rio profundo, sem corte –

um outro azul que nos sonha.

Fernando Campanella